Душа твоя – без времени, без места – сквозняк, несвязных образов поток, симфония без нот и без оркестра, случайный взгляд, затоптанный цветок… Толпа в тебе, ребенок потрясенный, толпа времен – игралище смертей, рождений гул – под оболочкой сонной лица, себе чужого, как артель… А глаз твоих седых никто не видит, и это тело как бы не твое, и душит чья-то боль, и бьет навылет чужих зрачков двуствольное ружье… Узнав на вкус, какую малость значишь, стал всем для всех, не находясь ни в чем, и превратил себя в открытый настежь гостиный дом с потерянным ключом. Кто здесь не ночевал, кто не питался, кто не грешил… Давно потерян счет. А скольких ты укоренить пытался, уверенный, что срок не истечет? Тоска листает улицы и лица, шумит ветрами, ливнем льется с крыш… И вот, оторван ветром, как ресница, ты невесомо в вышине паришь – а там, внизу, в долине, пастырь строгий с жезлом и книгой знаков путевых стада безумцев гонит по дороге, не отличая мертвых от живых…
